Apenas despunta la mañana,
El tarefero comienza su jornal,
Tus manos cortan la yerba,
Tu sudor riega el yerbal.
Tu ruda tarea tiene,
La mayor felicidad,
La de saber que con el mate,
Se hace un culto a la amistad.
No puedo hacer nada ya,
Para aliviar tu pesar,
Solo nombrarte en mi canto,
Y atreverme a cantar.
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